a minha família e os outros animais

Hoje o meu presidente faz anos.
Através do site do grandioso Futebol Clube do Porto mandei-lhe um mail de parabéns.
Para os curiosos, aqui vai a cópia:

“Senhor Presidente, caro amigo portista

No dia do seu aniversário, não posso deixar de lhe desejar as maiores felicidades e de fazer votos para que, daqui a 20 anos, ainda esteja ao comando desta grande nau que é o FCP!
Presidente, que a força nunca lhe falte, que o ânimo nunca esmoreça!
Que o Azul nunca perca a força do mar e que o branco nunca seja manchado porque qualquer tipo de maldade!
Feliz Aniversário.
Bem Haja. “

E é claro que assinei. Não o meu nome porque eu jamais assinaria uma coisa destas, mas assinei o nome do meu sócio. Por acaso, um benfiquista doente.

(ehehe)

Rais parta a pergunta mas, serei eu o único ser humano que fica constrangida quando está à espera de uma moeda de um cêntimo de troco??

Nesta família continua a tradição de se comer bacalhau na noite de Natal.
O cabrito estava já quase assado, as batatas e as couves (boas, boas) quase cozidas e onde estava o bacalhau?
Começou a saga.
Família e amigos partiram em busca do bacalhau desaparecido.
Com discussões pelo meio, fomos a casa da vizinha onde deixamos o bacalhau a demolhar, fomos á adega, fomos a todos os sítios e o bacalhau sem aparecer…
Já eu dizia “Todos os Nomes”, como no livro do nóbel José Saramago, e pensava nas batatas e nas couves que iriamos consoar, até que me surge uma ideia.
“Vamos ver aos arrumos que com isto de ter obras em casa, nunca se sabe”. E fomos.
Entre a arca congeladora, o gásoleo do aquecimento e mais umas quantas coisas, lá estava o bacalhau todo sorridente dentro de um balde, à espera de ser comido.
E foi o que fizemos, com grande pompa e circunstância.
E foi assim, meninas e meninos, que esta família salvou o Natal.

Só para os meus amigos muito especiais que andam lixados com o folclore:

http://www.sabotadores.com/

Divirtam-se!

A prova de que em cada adulto vive (ou sobrevive) uma criança está no facto do meu sócio, ter, aos 38 anos de idade, a Varicela, uma tipica doença de canalha.

O espírito natalicio começa, lentamente, a tomar conta das mentes.

Peço à minha prima florista que me faça um ramo para domingo.
Segue-se o diálogo, algo surrealista:

Eu: “Faz-me um ramo para domingo levar ao cemitério”
Ela: “E é para ofeceres a alguém?”
Eu: “É para o cemitério”
Ela: “Mas é para oferecer ou não?”
Eu: “Não, não é para oferecer. A Morta depois passa por aqui e paga-te”
Ela: “Então fica combinado”.

(Como é mesmo o título deste blog??? A minha família e os outros……???)

Informou-me hoje a minha santa mãezinha, do alto dos seus 76 anos que, domingo, vai ao Porto participar naquela que deverá ser a maior concentração de pais-natal da avenida da Boavista.

Já combinou com as amigas, raparigas com a mesma idade que ela e a sofrer das mesmas doenças, já se inscrevaram, já têm a fatiota e….pimba, aí, vão elas.

Assim sendo e como ela não quer que eu a acompanhe ao Porto, é com imensa angustia e com a mais profunda gratidão que peço, aos meus amigos e conhecidos que se dignem assistir à concentração, que tomem conta da minha mãe e das amigas.

São cinco adolescentes, com mais de 70 anos, gaiteiras, vestidas de vermelho e branco e a dizer oh oh oh.

Importa dizer que as gentis senhoras já decidiram como ir para o Porto mas não fazem a mínima ideia de como vão regressar a casa.

É certo que devem lá estar mais três mil pessoas vestidas como elas mas, please, procurem-na e tirem-lhe uma fotografia para eu ver.

Como diz o meu santo marido, “cada um tem a mãe que merece”.

Por acaso, incomoda-me um bocadito a boa-educação-natalicia.

Uma gaja vai meter gasóleo, e diz o funcionário “espero que passe um bom natal”.
Vou a uma loja, e dia a empregada “boas festas”.
Levo a canalha ao carrocel, e diz o homem das fichas “feliz natal para todos”.

Caraças (apetecia-me era mesmo escrever puta que pariu, mas estou proíbida pelo médico), esta gente conhece-me de algum lado, nutre por mim algum tipo de simpatia, preocupa-se comigo e com a minha família para estar a fazer desejos desse tipo?

Por acaso, acho mesmo que as pessoas com quem me cruzo e que me desejam boas festas e outras banalidades querem lá saber como eu passo as “festas”…

Incomoda-me. Pronto.

Por isso é que eu não respondo. Faço de conta que não é comigo e passo por ser mal-educada.

Mesmo assim, já entrei em estágio para o natal.

Cá em casa, só de ouve música de natal e foi instituido (por mim!) um dia especifício até ao dia 24 de Dezembro.
Depois do dia das rabanadas, temos hoje o dia do bolo rei em que toda a gente é obrigada a comer, quer goste quer não goste.

Amanhã será o dia Ferrero Rocher, mas sem o Ambrósio (é assim que se chama o motorista, não é?)

Cheira e pinheiro e a musgo na minha casa. Há prendas com laços. Há no ar o odor a canela.

E há uma tristeza tão grande…

Tal como a Zita Seabra, também eu posso dizer “Foi Assim”.
Foi Assim.
A malta precisa de escolher tintas para pintar as novas paredes da nova casa.
A mãe da malta pega na malta mais jovem e vai a um motor de busca procurar católogos de tintas e cores.
A mãe da malta procura. Escreve “robialac” para tentar ir ver tintas.
Cria espectativa na malta jovem: “bora lá a escolher cores”.
E o que surge em “robialac”?, perguntam vocês.
Pornografia da mais pura e dura.
Parece que a palavra significa qualquer coisa relacionada com sexo mais ou menos…estranho.
“Robbialac”, das tintas, escreve-se com dois “bês”.
Apenas uma nota final, a malta jovem gostou do que viu.
Queria ver mais e ficou profundamente sensibilizada por eu, a mãe delas, lhes mostrar no computador, passo a citar, “mamas e pilas”.

Primeiro levaram os negros
Mas não me importei com isso
Eu não era negro

Em seguida levaram alguns operários
Mas não me importei com isso
Eu também não era operário

Depois prenderam os miseráveis
Mas não me importei com isso
Porque eu não sou miserável

Depois agarraram uns desempregados
Mas como tenho o meu emprego
Também não me importei

Agora estão a levar-me a mim
Mas já é tarde.
Como eu não me importei com ninguém
Ninguém se importa comigo.

Bertold Brecht